Créalo: hoy quien escribe usó kipá, comió kosher y le entró a la matzá sin asco.

pd: sepa disculpar los probables errores en yidish

Cuando mozalbete (la palabra mozalbete me cae mil puntos) era un aficionado a los programas de radio de FM. Para la época en que la Rock & Pop (radio muy escuchada en los 90s por personas de mi generación) trasladó su señal del histórico 106.3 del dial al 95.9 actual, la dirección de radio Belgrano, dueña de la frecuencia 106.3, decidió mantener el formato de radio de rock y programas que habia dejado la R&P. A los muy creativos, de la mano de Ivan Velazco (hijo del vapuleado conductor Velazco Ferrero) como director artístico de la emisora, no se les ocurrió mejor nombre que LA ROCKA.
LA ROCKA tuvo como lei motiv de su existencia ser la altenativa a la R&P (que gracias a los contratos firmados con las discográficas y sus tandas más rentables se alejaba cada vez más de la radio vanguardista que había sido en los 80s) y de hecho, ya desde su marketing y su artística, hacían alusiones bastantes agresivas en contra de la R&P (algo asi como la campaña publicitaria de Pepsi contra Coca en EE UU a fines de los 80s).
Para seguir en esta línea de sacarle oyentes a la 95.9, Velazco y los suyos hicieron esta apuesta: la mañana estaría a cargo del Ruso Verea - que debía hacerle frente al ya en ese momento clásico "Cual es?" de Pergolini - y en la franja de 13 a 17 - para competir con "Se nos viene la noche" de Juan Di Natale y Leo Fernandez - habría tres ignotos jóvenes con un mágazine similar que además tendría sketchs y juegos. Esa bendita apuesta (y acierto) de Iván Velazco se llamó Mamá Paga y sus flamantes conducotores fueron Alejandro "el pollo" Cerviño, Sebastian Wainraich y Pablo Fábregas. El programa desapareció junto con la emisora a mediados del 98 y luego tuvo una reedición en la FM de radio Nacional, Supernova, en el año 2000 para finalmente pasar a mejor vida en el 2001.

A título personal debo decir que fue el programa más ingenioso, delirante e hilarante que escuché en mi vida como oyente de FM y para muchos se ha convertido en un verdadero programa de culto. Para que tengan una idea, Wainraich (actual notero de Indomables, guionista de Fernando Peña y conductor de su propio programa por la X4) tenía pelo y todo su potencial en crudo, cosa que lo volvía incomparable. Además estaban "el pollo" Cerviño (actual frontman de FM 100) que ejercía una conducción frenética y Pablo Fábregas (ahora director artístico de Pop Radio) que hacía de contrapunto cínico perfecto de los otros dos dementes.
Hoy añoramos secciones como: "Ferraroti H", la imitación del fiscal Moreno Ocampo y sus casos de Forum o las bardeadas charlas con los radioescuchas que llamaban para participar de los juegos.

Con legislaciones asi vale la pena

- Y dijo: "y si le encontraras sentido a la vida qué, cambiaría en algo las cosas?".
Generar pensamiento, entienden! That´s what it´s all about

Apenas deglutido el último bocado de una importante comilina, A se lamentó:

A: Me voy a morir man! Boludo, estoy hecho mierda: fumo, escabio, no hago ejercicio y para colmo ahora estoy con la merca....

silencio prudencial

A: Jajajajajajajajajaja!

B: de qué te reís?!

A: de nada, de que me encanta la vida que llevo!

- valore este post porque de estos no hay muchos en el blog -

Circunstancias de la vida están haciendo que pueda disfrutar de las mañanas en el formato que más me gusta: como cierre de la noche. Entonces, el deambular de mi figura por lugares que otrora eran parte del circuito obligado trabajo/facultad/colegio ahora se ven resignificados. Y se ven resignificados por estar del otro lado del anden, de la vereda opuesta, del sentido que vuelve y no del que va.
Hoy me convencí de esto: las mañanas son hermosas como cualquier otro fenómeno natural. Pero también me convencí de que es imposible concebir la belleza desde el esfuerzo. El esfuerzo por haber dormido menos de lo que se hubiese querido, por haber deseado unos minutos más de paz y calor de cama, por viajar sintiendo que nada tenemos que envidiarle a las vacas que marchan hacia el matadero, por verle siempre la misma cara de martirio al kiosquero de la esquina, por detestar la rutina, por odiar nuestro destino, por aborrecer al sistema. Soy detractor acérrimo de la frase "sarna con gusto no pica" (si es sarna estás enfermo y eso jamás puede ser bueno, y si no pica entonces no tenes sarna, ergo, no jodas). El esfuerzo es sólo energía negativa (if you will) pero con una tremendamente buena prensa: "si, es un esfuerzo todos los días pera la verdad vale la pena...". Las pelotas sr, las pelotas! Saquémonos la careta y dejemos de resignarnos con eso de que "siempre hay que hacer pequeños esfuerzos". Así, con esfuerzo, no hay manera de que alguna vez disfrutemos de algo.
Propongo un llamado a la reflexión personal y al análisis de cuánto y cómo esta presente el esfuerzo en nuestra vida diaria. Y a replantear esa misma vida sin ellos. Sería imposible? Habría que concebir todo desde cero de nuevo?
Quizás por ahi pase la respuesta.

La nueva mañana: la verdad que la mezcla Ripoll + música que hace Kabul para empezar el día es sumamente recomendable para todos los que odiamos que nos aturdan a estas horas.

Internet, celulares, mails, teléfonos, conferencias, comunicados, miles de satélites dándole vuelta a la Tierra y estos hijos de puta deciden comunicar su decisión via señales de humo?! Y para colmo Fumata?!
...después vienen a decir que quieren agiornar la Iglesia....

Chimenea Paradigmática: a las 7 de la mañana todos los noticieros estaban con primerísimos planos de una chimenea del vaticano. Y pasaron los minutos y los canales de noticias, que se supone que deben dar noticias a toda hora, seguían con una chimenea cubriendo la pantalla y un locutor que hacía tiempo. No es eso el paradigma de lo que es la religión para las sociedades? Digo, nos tuvieron atontados con una chimenea mientras en el mundo las noticias sigueron pasando! Es irónico, pero es una perfecta metáfora con lo que hace el dogmatismo eclesiástico con la realidad

La brasa candente de un cigarrillo contra la piel,
el jadeo insinuante de una mujer frente a la boca,
el sol en la cara,
el correr del viento en el pelo,
nada, absolutamente nada me haría despertar:
yo ya estoy muerto.

No busco esperanzas en el futuro
ni reproches en el pasado.
Transito, sólo transito
como consecuencia de la inercia,
de la supervivencia biológica.

Ni martir ni víctima,
yo no cargo con nada
pues yo he muerto.
Quien camina no es más que un espectro,
un recipiente sin contenido.

Me desvanezco al compás de mis voces
me desvanezco y anhelo el polvo
que me alejará definitivamente del juego.

Uno de los males de vivir con los horarios cambiados es que hay situaciones en donde encontrar algo para ver en la tele se vuelve complicado. Es asi como la mejor opción, a la hora del desayuno-cena, suelen ser los comerciales al estilo infoteintment.
Experiencias como esta son las que me han llevado a conocer al magnífico Magic Bullet. Ese aparatejo del orto es el sueño de todo bajonero de las 4 AM: juntas muchos leftovers le pones o mayonesa o jalea (dependiendo de dulce o salado) y te haces algo para mitigar el bajon en sólo segundos. La única cagada es que esta basura sale sólo $500.

Bonus track: 8.00 AM del domingo. Mi hno llamando a Tvcompras mientras veíamos el comercial y consultándole las bondades del producto. Btw, después de escuchar ese diálogo me di cuenta que hay trabajos mucho peores que el mio.

La genialogía de la familia D quedó delimitada por los cuatro primos (uno de ellos, mi padre). Eran dos pares de hermanos de más o menos la misma edad. La decendencia resultó de esta manera: O, hermano mayor de mi padre, concibió dos mujeres y un varón; A sólo tuvo niñas; mi padre nos engendró a mi hermano y a mi (y en segundas nupcias a mi hermana); y finalmente J completó la nueva generación de Ds con tres niños. Por circunstancias de la vida, ninguno de los primos D pudo conseguir un título universitario.
De esta camada familiar yo soy el mayor entre los hombres. Sin embargo, la mayor de todos es una de las hijas de O llamada S. Hace unos años, en la graduación académica de S como psicóloga, entré en conciencia de que S era la primera que lograba que el apellido D fuese acompañado por un título académico como Licenciada. En ese mismo instante me percaté de que el próximo en la línea temporal era yo y que no sólo cargaba ahora con la responsabilidad moral de tener hijos y perpetuar el apellido (que tampoco es tan inusual, vale aclarar), sino que además debía ser el primer D varón que lograra una nomenclatura académica. Esto pasó a ser una obsesión en los meses venideros pero, como toda compulsión en mi vida, se fue desvaneciendo con el tiempo.
Con el correr de los años, y ya con más perspectiva del asunto, asumí que es bastante dudoso que alguna vez consiga un título académico por motivos que superan el ámbito intelectual. Además comprendí que el record de "primer D universitario" le corresponderá a mi primo J (hermano de S -es obvio que la llama del conocimiento vino por esa rama-) de quien no podría estar más orgulloso de que lo ostente.
Ud. se pregunta que pasó con el resto de los D varones? Bueno, dos de los hijos de J se conviritieron en filántropo y actor, respectivamente; el restante aún no terminó la secundaria. Mi hermano, el hombre D restante, es lindo y barman. Aparentemente algún día a él también lo llamaremos doctor (pero de animalitos, bah, veterinario) aunque para mi, es todo parte de su infalible plan para levantarse más y más mujeres.

pd interna: NO (repito) NO quiero ver un mail tuyo en mi bandeja de entrada en respuesta a este post, podrá ser?

Update: me acabo de dar cuenta de que mis tíos comparten los nombres de una gran dupla cómica nacional. Eso explica muchas cosas...

La gorda Rampolla (Alessandra, conductora del programa Confidencias por Cosmo TV) comprobó hoy hasta qué punto se pueden llegar a aplicar eufemismos para hablar de sexo por televisión para que ninguna suceptibilidad se vea afectada. La conductora inició el programa con un pequeño almohadoncito en su mano forrado de terciopelo ocre y con una especie de listones de tela rosa satinado que le salian por los costados. Unos minutos más tarde, y en virtud del tema sobre el que se iba a explayar, la Rampolla mete su mano dentro de la inusual felpita (como quien mete la mano en un títere) y nos revela la verdad: el almohadoncito era en realidad una vagina XXL en donde cada parte estaba representada con un tipo de tela diferente. Asi (y obviando el hecho de que ella "le" abría los labios como quien hace hablar a Chirolita) pudimos ver donde se ubicaban el clítoris, el punto G y otros tantos lugares con los cuales los hombres parecemos tener tantos incovenientes.

Finalmente La Gorda habría recomendado el uso de preservativos lubricados con suavizante (si es Vívere mejor) en caso de que algún televidente se cruzara con tamaña y peluda concha.

"ese extraño sentimiento que nos hace recordar caprichosamente una escena que sucedió antes, de la cual la que está ocurriendo en el momento no parece ser más que un eco o un duplicado" - Nathaniel Hawthorne

Por este lugar ya estuve, de eso estoy seguro. Sin embargo, trato de hacer un inventario de todos los sitios recorridos en mi vida y me es imposible encontrarlo. Y no, no es parecido a otros, es sencillamente el mismo. Pero para los burócratas ésta es mi primera vez aqui.
Yo a vos ya te conozco...

Alguien me explica el fetiche de la Iglesia con la muerte y los muertos? Qué necesidad hay de tener el cuerpo del Papa en exposición cual muñeco de cera (con vestimenta y cetro incluidos)? Calculo que toda esta adoración cadaverica es la misma por la cual en muchas iglesias famosas y hasta en el mismo Vaticano se conservan y exhiben los corazones embalsamados de Papas anteriores o de algún que otro cura famoso.
... y pensar que estos enfermos controlan la voluntad de tantos cristianos...

Hablando de fetiches: lo vieron al Diego con antorcha en mano?